Veintinueve del once.

Un hermoso día feo. Disfruto del frío, del viento y del gris. Usualmente la gente; la juventud, la sociedad, los estresados, toleran más el calor que la misma lluvia en pleno noviembre. Para mí es como un regalo, disfruto más de aquello que siempre es menospreciado; Como la tristeza, por ejemplo, enemigo de todo aquel que se carcome o explota en dolor, pero que trae consigo, a algunos pocos, riqueza en palabras y expresión. Te sientes más humano cuando lloras, por ende, sientes siempre la lluvia.

De una u otra forma, nos gusta por una sola razón: Después de la tormenta siempre sale el sol. Después de las lágrimas derramadas, te sientes desahogado. Siempre, siempre más liberado.

''Avanzarán los días y yo seguiré hundiéndome poco a poco en esta ansia de infinito, en esta inapagable sed de absoluto en la que nada es suficiente. Si por mí fuera, me pasaría el día haciendo el amor, y no sólo porque me guste sino porque es entonces cuando parece que las cosas llegan al límite; cuando, aunque sólo sea por tres segundos, huyo, salgo de mí, me hincho de luz y me aclaro, feliz y sin memoria, prendida en labios inventores de espléndidos engaños. Y entonces me digo que sí, que tiene sentido seguir adelante, a pesar de esta certeza de estar siempre sola.''